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Ce fut une autre journée morne et désagréable. Je me tenais tranquillement près de la porte du salon, vêtu de mon élégant manteau noir d'uniforme de majordome, de mon gilet gris et de mon pantalon noir à une seule rayure, attendant mes instructions. Mon employeur, ou du moins sa mère, la douairière Lady H, était elle-même désagréable d'habitude. La douairière ou Lady Margaret. Elle devait avoir la quarantaine, même si elle aurait facilement passé la soixantaine dans sa tenue démodée de veuve noire. Elle portait toujours le deuil de son défunt mari, qui avait quitté ce monde mortel il y a environ deux ans. Une libération heureuse, a supposé le personnel. Non pas qu'il était malade, il avait juste picoré.